Mais ce serait du propre...

Mais ce serait du propre si le prolétaire que je suis devenu, mordait à ces festins maudits. Ce serait pire encore si je m'avisais d'échanger un seul mot avec ces Yankees ou Allemands, Anglais ou Français, qui se gavent et s'extasient. Du coup, l'on m'enverrait voir, du côté des mines de Sibérie ou des pêcheries de la Mer Blanche le genre de besogne et de friandises dispensées aux indiscrets.

La kamarade Tchouta est tous sourires pour ces voyageurs éberlués. Ils avalent tout ce qu'elle leur raconte. Rentrés chez eux, ils répéteront que l'abondance règne en Russie, qu'on y gaspille les victuailles et que l'on s'y installe dans des voitures aussi luxueuses et des caravansérails aussi confortables que ceux de l'univers bourgeois. Je voudrais que ces ingénus viennent goûter la pitance des Bolcheviks dans leurs maisons ouvrières ou leurs clubs. Il serait bon,  aussi, qu'ils vinssent le soir au Club des Marins, pour entendre Tchouta et ses semblables évangéliser les équipages des cargos ou ceux des paquebots.